Когда я жгла свитки, с одного конца, где уже был серый пепел еще державший форму, я поняла...

Мы изменяемся не замечая этого. Я брошу свои глупые занятия, после в круговороте дней забуду, кто такие были валары или нолдоры, а после и совсем перестану походить на того романтика Ленского, который я сейчас. Мы беремся за конец веревки и пытаемся дотянуться до другого конца, перебирая пальцами. И вот, в наших руках заветный "другой" конец. А первый ничем не был хуже. Одинаковые концы... Зачем тратить столько сил на то, чтобы добыть то, что уже в твоих руках? Для того, чтобы понять, что действительно дорого. Понять можно лишь допустив ошибку самому, на чужой не научишься.

Я сдержу обещание и не буду больше резать руки, рисовать руны и т. п. От Симорона, правда, не откажусь... Но это буду уже не я. От Мариты, рыжей эльфийки, уже и следа не осталось, от мага тоже мало что, я – это только поэт, которого загрызет проза будней. Я не выживу, если не изменюсь. А если изменюсь? Буду ли это я? Будут ли мои друзья теми, кто они есть сейчас? Не будет ничего хуже, если они потеряют саые большие свои прелести. Никогда нельзя просчитать, каким станешь. Главное, не забывать друзей. И забыть мои психозы, глюки и прочее сюррреальное. они были… Но больше их не будет. То, что ушло, никогда не вернется.

Свитки превращались в серую розу в моих руках. Она пахла жженой бумагой.