Немного вспыхнула, расчистила избранное, которое не читаю. Причем удалила многое, что постоянно обновляется, но оставила дневники, обновления которых жду. и жду давно.
грустно. На столе стоят тюльпаны, они уже приуныли, атласные лепестки помялись... "посмотри, как они вздыхают, мы их ароматом пьяны, последним шагом до рая..." И все-таки они немного нереальны. И нереальна та я, которая писала стихи про эти дешевые скромные цветы. И нереальна эта я, которая пишет о грусти. Я становлюсь нереальной каждую секунду, потому что все мои эмоции - лопающиеся бесплодные икринки, вспышки пороха среди бела дня. Столько историй могло бы родиться. И мир вокруг, хаос в маленькой комнате - нереальный. Искусственный клочок двух душ, плывущий в тягучей темноте ночи.
Марит много. Мариты повсюду. Узлы в паутине моих ошалелых грез. Марита на крышах Питера, Марита в московских фонтанах, Марита ловит ветра в полях Зюльта, Марита пьет кофе в Цюрихе... Одной из Марит сейчас очень хочется курить, сидя в одном из небоскребов Сеула. Марит много. Они любят, страдают, умирают и живут. Черт с ними - их не счесть.
Марина одна. Это главное.