Хочеться написать стихи о коричневых облаках, о плюшевом медвежонке, о оливковой траве, о том, какая любовь ко всем моим друзьям и ЕМУ живет во мне, о том, как пахнет роза и ночь, о том, как восхитительны зарницы...

Но из-под ручки выходит нахмуренная и капризная Осень, и долго тянется её шлейф из дождей и печалей по тому, чего никогда не было..................