Я давно не пишу стихи. И не сочиняю картин. Пастели лежат в столе под кипой бумаг. Я - забывшийся дождь, бунтующий по утрам и затихающий к ночи. Я смутно помню тысячи обзаров, всплывавших в моей душе, но тело отвыкло творить и сочинять. Эти руки - не мои. Эти глаза не различают цветов. Однажды я проснулась не в тот мир - и все потеряло смысл. Мне стало не для кого сочинять истории.
Это быт.