Дурацкая вещь. Ничего не могу делать. Ненавижу, когда я в состоянии покоя - ни стихи не пишуться, ни рисунки не рисуються... И помереть не хочеться. Че делать-то? Скучно. Надеялась, что гроза пройдет - фиг там.
Я такая рассержанная...
Цветет сирень, цветет сирень...
Эх я, поэт, прогнивший пень!
Еще один закончен день,
Цветет сирень, цветет сирень...
Все укрывает ночью тень,
Пройтись по улице? Нет, лень.
Цветет сирень, цветет сирень...